Каждое утро, проходя мимо окон соседнего дома, слышу музыку.
Это – скрипка.
Звуки музыки словно срываются со струн, срываются и хаотично летят в разные стороны.
Словно капли летнего ливня…
Юный скрипач старается удержать нить мелодии, но все напрасно. Она, цепляясь за смычек, пронзительно звенит и рвется…
Не знаю почему, но думаю, что играет мальчик. Каждый раз, мысленно желаю ему успеха…
Ты — дрожь руки по клавишам бежавшая,
Ты — водопада сила притяжения,
Ты — тень пыльцы с крыла пчелы упавшая,
Ты — звон сирени в час ее цветения,
Рожден для сердца.
Невесом для рук.
Ты – моя музыка.
Ты – звук.
Автор: Анна Синегуб
